Devido à escassez de informações sobre Carlos Enrique Taboada, e também por questões relativas ao nosso tempo e disponibilidade, optamos por traduzir, no post anterior, uma mini-biografia e uma resenha superficial do filme “El Libro de Piedra”, extraídos do site Más de Cien anõs de Cine Mexicano; a revista Cinefagia, porém, retrata o cineasta de forma muito mais completa, num artigo que reproduzimos aqui. OBS: O FILME SERÁ EXIBIDO ÀS 20:00 DO DIA 25, E NÃO ÀS 19:00, COMO HAVÍAMOS DITO. A RECOMENDAÇÃO DE CHEGAR COM MEIA HORA DE ANTECEDÊNCIA PERMANECE.

Carlos Enrique Taboada. Los altibajos del miedo.
Por: Iván Farías Carrillo

(primera parte)

Hablar de Taboada es hacer una verdadera labor de investigación, para encontrarnos que casi no hay casi sobre él. Sólo algunas referencias en la web de los fans de su tetralogía de horror, por llamarla de alguna forma; las diatribas despiadadas de los críticos vernáculos, las alabanzas de los extranjeros y las biografías sintéticas en libros especializados. Pero con todo eso podemos hacer un mapa de quién era este extraño director, aunque debemos advertir que no sería más que una somera aproximación.

De un lado tenemos al hombre de cine que desde niño pisa el plató y tiene para sí todo un mundo de fantasía. Hijo de actores (Julio Taboada y Aurora Walter, quienes nunca destacaron), se dedica desde un inicio a la escritura de guiones. En esto fue muy, pero muy prolífico. Comienza en la naciente televisión, realizando adaptaciones y guiones para todo tipo de programas. Se calcula que en 1965 había hecho más de un millar de obras para la pantalla chica, actividad que no dejaría de realizar hasta su muerte. Porque, extrañamente, vivía una relación de amor-odio con el cine. Relación que lo llevaría abandonar en varias ocasiones el oficio cinematográfico.

Su primer guión para la pantalla grande es Kid Tabaco (1954), una historia plagada de pretensiones sobre el medio boxístico, que le fue pedida ex profeso para el cine. Mientras Taboada hacía una historia con referencias “intelectualoides” a los mitos del pugilismo, entre ellos el Kid Azteca, el realizador asignado no lograba sacar ningún provecho de la historia. A varios años de distancia, podría parecer que el mayor error de esta cinta no fue el trabajo de Carlos Enrique, sino del realizador de maquila. Taboada se siente tan mal por esa película que abandona el cine por cinco años. Es tanto su coraje con el director que despotrica contra la cinta en alguna revista de moda: “Cambió los personajes, a los secundarios los hizo protagonistas… No fue capaz de entender la esencia de la historia.”

Y es que por otro lado Taboada, era un ser con pretensiones, con ínfulas de artista revolucionario y con una cultura amplia que le ayudará en contadas ocasiones, como se verá en su posterior filmografía. Esta mal empiezo lo perseguiría toda su vida, porque sus argumentos siempre serían dirigidos por pésimos directores. Inclusive… él mismo.

Hay que aclarar que en ese tiempo se vivía la caída estrepitosa del cine nacional, debido, principalmente a que nunca se consolidó una industria de calidad que pudiera hacer frente a la competencia que vendría inmediatamente después de la guerra. Así que acabando dicho conflicto internacional y regresando el poder del motor económico, las cinematografías norteamericanas y europeas volvieron por sus fueros. Taboada se encontró de improviso con cineastas que en realidad eran maquiladores. Casas productoras que no apostaban por la calidad, sino por hacer “productos vendibles”, echando mano de los ganchos mercadológicos que fueran: coproducciones, importando cómicos, directores o actores, todo con argumentos pueriles, que supuestamente iban a interesar al público. Como se ve, desde esa época los dueños de los medios pensaban que la gente era estúpida. Taboada tiene que acoplarse a ese medio rápidamente, por lo que decide trabajar en los seriales, tan de moda en ese entonces, retomados como una forma de volver a interesar a la audiencia.

Esto lo lleva a realizar una sarta de cintas sobre un personaje mítico de nuestro país, Chucho El Roto (1959). En la primera entrega Chucho El Roto es atrapado y va contando su azarosa vida, empezando por los hechos más recientes hasta llegar a sus orígenes . Desde esos primeros trabajos ya se veía que tenía una vena fantástica inacabable y un conocimiento de la mitología de nuestro país. A pesar de que eran sólo sus historias, la trama marcaba ya muy bien sus pasiones.

Debido al éxito de este serial le es ofrecido otro, ahora dedicado expresamente al terror (en este caso al humor involuntario con sus dosis vampíricas y seudogóticas). La Maldición de Nostradamus (1960-1962) es el serial más absurdo, naif y divertido que se ha dado en nuestro país. Con actores caídos en desgracia (por ejemplo el por siempre encasillado Germán Robles, el perdedor perpetuo Julio Alemán y un anciano Domingo Soler), Taboada supo mezclar diferentes personajes clásicos con leyendas y mitos de nuestro país y del mundo. Dándose rienda suelta para hacer y deshacer, logrando una divertida historia que raya en lo surreal.

Haciendo una mancuerna perfecta con su coguionista Alfredo Ruanova, narra la historia del hijo de Nostradamus (sic) que muy enojado va a reclamar a la Sociedad de Investigaciones Paranormales (sic) que reivindiquen el nombre de su padre. Como no le hacen caso, se convierte en un vampiro (caray, de verdad) y cobra venganza contra todos; inclusive a Domingo Soler, interpretando a un Profesor Durán de franco humor involuntario.

De alguna manera se entiende muy bien con Alfredo Ruanova y juntos hacen los guiones y adaptaciones de infinidad de cintas. Desde temas rancheros (Los Inocentes, con Julio Alemán, donde intentan darle un giro a este tema recurrente en el cine nacional) hasta los que siempre le llamaron más la atención, los de terror.

Junto con Ruanova escribe Orlak, El Infierno de Frankestein (1960), verdadera obra de culto y donde vuelven a hacer su mezcla indigesta de literatura gótica, brujería, alta tecnología (por decirlo de algún modo) y ateísmo. Porque, entre otras cosas, Taboada era anticlerical y ateo. Un asesino llamado Jaime (Joaquín Cordero), a principios de siglo XX se encuentra en la cárcel con el mismísimo doctor Frankestein; un Andrés Soler frío, que sabía en lo que se metía.

Jaime escapa y ayudado por los consejos del doctor, hace un monstruo con armazón de metal y carne humana. La bestia recibe el nombre de Orlak, porque según los personajes “significa invencible para los dálmatas antiguos”. La película después deriva en una serie de asesinatos y persecuciones que plagian en mucho al Moderno Prometeo de Shelley. Sin embargo, la cinta a pesar de sus desatinos, de las pésimas actuaciones y de los lugares comunes (el fuego fascina y mata a los monstruos cinematográficos) se percibe ese aire de cientificismo ateo que impregnó en sus posteriores personajes. Además del juego de que la bestia tuviera el rostro de su creador.

Después, escribirían juntos El Espejo de la Bruja (1960), donde se plasmaría su gusto por el esoterismo y las historias truculentas ambientadas en el pasado. El inicio es de antología, con aguafuertes de Goya moviéndose de fondo se hace una breve introducción a la brujería. Pero la cinta es pésimamente dirigida y sólo nos deja una sonrisa en el rostro por lo mal realizada. Caray, las referencias a Blanca Nieves con su espejo que siempre dice la verdad son francamente risibles.

Luego concebiría otros seriales y adaptaciones malísimas, a veces haciendo equipo con la familia De Anda. El Charro Negro en chafísimas aventuras, que de vez en cuando retransmiten en las diferentes televisoras. Y llevaría a la pantalla grande una historieta de dudosa calidad, Almagrande, con una canción horrible como tema principal.

En la segunda parte de este artículo, hablaremos de El Juicio de Arcadio, el primer intento de Taboada por hacer cine de autor, y de las cintas que lo convertiría en un apreciable practicante del horror: Hasta el Viento Tiene Miedo.

(segunda parte)

Para ese momento Taboada ya era un negro cinematográfico hecho y derecho, un argumentista seguro que vivía a destajo de su trabajo, además de ser una parte importante de los Estudios América, donde se desempeñaba como Jefe del Departamento Literario. Al mismo tiempo, acorde a su parte de “artista sensible”, dirige en 1964 una obra de teatro, Después de Nada que pasa sin pena ni gloria. Porque Taboada, como dije anteriormente, nunca quitó el dedo del renglón de hacer obras “serias” e “intelectualizadas”.

Por eso, cuando llega el Primer Concurso de Cine Experimental decide entrar y probar suerte. En 1965 produce, escribe y dirige El Juicio de Arcadio, la que podríamos considerar su primera película de autor. Es de todos conocido que este concurso tuvo en competencia varios directores que a la postre serían piedra angular del cine de años posteriores. Roberto Gavaldón, por decir un nombre.

Primero tiene problemas para rodarla. Y es que entre los participantes se tenían que ayudar a realizar las obras, pero por sus antecedentes nadie quería asistirle. Claro, después de un bodrio como Recta Final (una cinta sobre carreras de caballos) y de sus conocidos guiones, nadie quería arriesgarse a que le tocara un poco de mierda.

Carlos Enrique Taboada, empero, acaba feliz con su película. Dice de ella en una entrevista para El Gallo Ilustrado del periódico El Día, que es la “película que quería hacer…” “…mi película es atea, sin concesiones, anticinematográfica, antipatriótica, antirreligiosa, antimilitarista, es discursiva y existencialista”.

Con todo, la crítica la trató con la punta del pie. El maestro Jorge Ayala Blanco, con su peculiar estilo, la vapuleó con singular alegría: “No se trata propiamente de un filme sino de una colección de discursos…Imposible tomar en serio tal acumulación de mala literatura simbólica y lugares comunes sobre el ateismo, antintelectualismo, antimilitarismo y freudismo, producto de alguna superficial lectura de verdaderas obras literarias… y como es de suponerse, el director… ahogado por la demagogia imprecatoria de su summa de la sabiduría humanística, ha olvidado por completo los aspectos formales del filme. Tanto por la desorbitada expresión física de los ojos pelones y cuerpo abatido por la duda que exige a sus actores como por las torpezas de encuadre e iluminación efectista.” Y así por más párrafos. José de la Colina, más conciso, dijo entre otras cosas, que “La Técnica de Taboada podría definirse como el daguerrotipo parlante.”

Taboada, lejos de abandonar la dirección o el oficio cinematográfico por las terribles críticas, sigue escribiendo guiones, ya muy alejado del terror. Realiza el argumento de algunas comedias anodinas y pueriles, que van a caer a directores de la misma calaña que las historias. Pero sucede algo, con seguridad un golpe en la cabeza (trato de explicarme lo tremendo del cambio), que lo hace escribir y dirigir una excelente película en 1966: Hasta el Viento Tiene Miedo.

Además de lo extraño del título para ese entonces, la cinta se revela como un trabajo maduro, sólo deficiente en algunas actuaciones y en la producción. Esta película toma el lugar cerrado de un internado para señoritas y desarrolla una intrigante y sólida historia de miedo. Debido a que la directora del internado atrapa a un estudiante asomándose a un campanario al cual está prohibido el acceso, la estudiante y sus amigas son castigadas con pasarse las vacaciones dentro del internado. Empero, poco a poco se darán cuenta que la directora y la escuela misma guardan un secreto macabro. Taboada echa mano de la oscuridad, del sugerir sobre el mostrar para provocar sobresaltos. Demuestra una capacidad innata para contar historias de miedo, con apenas unos cuantos recursos: un paneo en la oscuridad, el sonido del viento en los campos abiertos, las ventanas azotándose y la penumbra de la escuela.

La actuación de Marga López como la malvada Bernarda, la directora del colegio, hace un contraste perfecto con las frágiles alumnas. Taboada se las arregla para evitar los diálogos cargados y las referencias anticlericales, aunque de facto, la cinta es abiertamente atea. Curiosamente acepta la existencia de entidades paranormales, porque hay una posesión por parte de un espíritu y con esto acepta la vida más allá de la muerte.

Por momentos la cinta parece convertirse en uno de esos trabajos donde al final se revela que no hay nada sobrenatural y que todos los acontecimientos son perfectamente explicables, pero no sucede así. Taboada decide arriesgarlo todo y contenido, pensando bien cada escena, nos da una cátedra sobre el cine fantástico hecho en México.

Y es que, como afirma Emilio García Riera: “Se apreció en su momento el intento en Taboada de crear una atmósfera ominosa sin el auxilio de la truculencia barata. “ Claro, en su monumental Historia Documental del Cine Mexicano.

Y es que en nuestro país el cine fantástico siempre ha sido denostado, con justa razón, porque hay contadas películas nacionales que se salvan de la quema. Son pocos, muy pocos los realizadores que entienden las posibilidades poéticas de los subgéneros, llámense terror, policiaco, ciencia ficción. Por lo regular este tipo de cine siempre es la mezcla de lucha libre con argumentos absurdos o surrealistas y un presupuesto paupérrimo. Nadie lo toma en serio y los cómicos hacen las delicias del gran público ridiculizando la fantasía.

Taboada se lo toma en serio y realiza esta cinta, que sin ser la gran obra logra poner un poco de empeño en el trabajo de otros realizadores. Ni Marga López creía en su momento en Hasta el Viento tiene Miedo: “Nunca creí que esta película tuviera éxito y sin embargo gustó mucho; todavía a mucha gente le sigue gustando, les sigue provocando miedo, les sigue asustando” Según una entrevista dada a De la Vega.

En la tercera parte de este artículo se menciona el resto de la carrera cinematográfica de Carlos Enrique Taboada, que incluye otros dos clásicos del cine de horror mexicano: El Libro de Pieda y Veneno para las Hadas.

(tercera parte)

En el año olímpico, 1968, logra dirigir otra cinta de miedo, dividida en segmentos. Unos revolucionarios se dedican a contarse historias mientras esperan en una trinchera la llegada de los refuerzos. La anécdota al estilo El Decamerón, se adapta muy bien al descontrolado tiempo revolucionario. Taboada vuelve a mostrar que seguramente en su infancia oía cientos de historias y leyendas, de esas que cada vez menos circulan de boca en boca. Historias que se daban en los pueblos y que eran recordadas cuando se iba la luz o no había televisión para evitar hablar entre nosotros. La Trinchera se revela como una buena película de terror.

Al siguiente año dirige la que para muchos es su mejor película, El Libro de Piedra (1969). Marga López vuelve a confiar en Taboada, al igual que Joaquín Cordero. El Libro… cuenta la historia de una extraña relación entre una niña y un niño fantasma que vive atrapado en una estatua de piedra. Taboada logra recrear esa atmósfera al parecer inocua, pero que con el transcurrir de la historia, de los giros propios de la trama se vuelve insoportable, por la tensión que va creando. Recurriendo expresamente a mitos que podríamos llamar mexicanos y modernos, nos cuenta algo que podríamos haber oído en alguna tranquila noche de terror. La vuelta de tuerca al final es memorable.

Es cierto, la cinta tiene una clara referencia a The Turn of the Screw de Henry James, pero la historia es bien asimilada y sirve únicamente como influencia. Además, Marga López demuestra que puede tomar cualquier papel y darle nueva vida, no así el resto del reparto, que va de lo bueno a lo aceptable. Asimismo, la producción demuestra su falta de presupuesto en algunos casos y de planeación en otros. Pero a la gente poco le importa eso, así que de inmediato se volvió una cinta de culto. Es un evento importante cada vez que la retransmiten en la TV, no con la frecuencia que uno quisiera.

La crítica la recibe bien y hasta elogia una vez más la capacidad de Taboada de asustar con muy pocos elementos, la atmósfera que logra de incertidumbre y misterio y esta capacidad para hacer una cinta universal.

Para ese momento Taboada podría haber se visto librado del infracine, pero vuelve al destajo cinematográfico. Dirige algunas cintas más o menos buenas y escribe guiones pésimos para el Santo (Santo en Anónimo Mortal) y para Blue Demon (Blue Demon en la Mafia Amarilla). Es hasta 1975 que filmaría otra de sus cintas minimalista de miedo. Más Negro que la Noche retoma el aire claustrofóbico, las relaciones de amistad entre las mujeres y el recurso de sugerir en vez de mostrar de su pasada obra, Hasta el Viento Tiene Miedo. Es más, hasta repite actrices (Marga López). De nueva cuenta el mal proviene de algo cotidiano y por lo mismo cercano. En este caso un gato negro. Con guiños a cuentistas clásicos de terror (el más visible, Poe) y de nueva cuenta a las leyendas urbanas, conserva esa solidez de su anteriores trabajos.

Para ese momento Taboada ya era un director de culto en Estados Unidos y Europa, por lo que tuvo corrida comercial en aquellos lugares. Blacker Than The Night, fue bien aceptada, pero ni eso le valió para poder dedicarse expresamente a esta vertiente del terror. También podía ser que no quería. Los años posteriores escribe algunos guiones para seguir viviendo y después dirige La Guerra Santa (1977), una cinta bastante aceptable sobre la guerra cristera que se dio principalmente en el Bajío mexicano.

Es hasta 1984 que dirige su última obra, que se ha convertido rápidamente en un hito subterráneo. Veneno para las Hadas (1984), llamada en Estados Unidos y el resto del mundo The Evil Fairies. En esta cinta Taboada ya es dueño de todos sus recursos y sabe que resortes apretar para conseguir la tensión necesaria. Taboada cuenta con mucha inteligencia la historia de una niña malaleche que está convencida de ser bruja y que por lo mismo desea acabar con su Némesis natural, las hadas. La pequeña (en ese entonces) Ana Patricia Rojo, nos enamora con su inteligencia, con sus conjeturas, con su odio pensado y repensado contra las demás niñas bobas de su clase. Además, Taboada decide quitarse de tapujos y muestra una sensualidad siempre sugerida en sus otros trabajos, pero que en esta, su última cinta decide explotar al máximo. Y la Rojo se presta al juego, enseñando cándidamente parte de su blanca piel y su sonrisa coqueta.

En esta película Taboada confirma sus obsesiones, su gusto por las leyendas, por las historias de parecidos, por la crueldad que se esconde tras cada ser humano, por muy cuerdo que se vea. Una vez más los citadinos son enfrentados con el campo, con el ambiente rural y vuelven a salir muy mal parados. La provincia para Taboada es el lugar que no respeta leyes, más que las mágicas, porque lejos del asfalto, las limpias, los brujos y los espectros cobran una existencia muy real. El campo es el detonante para que la pequeña bruja decida eliminar con veneno y fuego a la aburrida hada de su amiga.

Veneno para las Hadas, al igual que sus otras cintas recibe muy mal distribución y es casi imposible verla en las televisoras. Sin embargo, esta, su obra póstuma sería la que mejor conjuga su estilo neogótico dicen unos, minimalista digo. Si bien es cierto que Taboada intercambia los castillos por viejas casas coloniales y los fantasmas con cadenas por otros más modernos no creo que haya sido esa su intención.

Es curioso, pero la obra de Hideo Nakata, tiene paralelismos muy interesantes con la obra de Taboada. Es decir, Nakata también logra crear miedo sin la necesidad de sangre salpicando por todos lados. Además de que la presencia de los fantasmas es aceptada de una manera natural. Uno nunca duda de que eso pueda pasar. Pero las relaciones humanas son más importantes que los “sustos”. La niña de El Libro de Piedra, Mariana, también tiene severos problemas de adaptación causados por la muerte de su madre, como los tiene Numiko, en Dark Water. Además, la relación entre los personajes principales en Ring es tan extraña como la relación que tienen los padres de Fabiola en Veneno para las Hadas.

Taboada todavía escribiría algunas cintas más antes de morir del corazón. En televisión escribiría, dirigiría y produciría algunos capítulos de la serie de culto La Telaraña (1986-1988), que se transmitía en horario estelar por el canal de las Estrellas. La Telaraña no era propiamente de terror, sino de melodramas perfectamente bien realizados; que muchas veces rayaban en otros géneros, como el policiaco, el suspenso y hasta el miedo. La Telaraña marcó una buena época dentro de la televisión mexicana al lado de esa otra serie de culto Hora Marcada.

Carlos Enrique Taboada poco a poco refinó su estilo, pero no dejó de ser colaborador de grandes bodrios cinematográficos, como Dos Tipas de Cuidado y Pasaporte a la Muerte. Moriría después de hacer la adaptación de la cinta Reclusorio en 1995, que dirigiría Ismael Rodríguez.

Sea pues, este texto un breve homenaje a ese Taboada que me asustó de niño.

Na sessão que marca o retorno de nossas atividades, exibiremos “O Livro de Pedra”, arrepiante clássico do cinema de horror mexicano. O evento, totalmente gratuito, tem início às 19:00 do dia 25 de março (quinta-feira). Recomendamos aos interessados que cheguem ao Grande Otelo com meia hora de antecedência.

O LIVRO DE PEDRA (El libro de piedra, 99 min, México, 1969) Falado em espanhol, legendas em português

Direção e roteiro: Carlos Enrique Taboada

Elenco: Marga López, Joaquín Cordero, Norma Lazareno, Aldo Monti, Lucy Buj, Rafael Llamas, Ada Carrasco, Lilia Castillo, Manuel Dondé, Jorge Mateos, Miguel Gómez Checa, Eduardo MacGregor, Jorge Pablo Carrillo

Sinopse: Eugenio Ruvalcaba, um rico viúvo, contrata a governanta Julia Septíen para cuidar da educação de sua filha pequena, Silvia. A menina age de maneira estranha e nutre sentimentos obsessivos por Hugo – uma antiga estátua localizada no jardim da família, retratando um garoto com um livro sobre as mãos – a quem toma por amigo imaginário. Estranhos incidentes se sucedem com cada um dos personagens, fazendo com que estes passem a considerar a possibilidade de Hugo ser algo mais do que uma simples estátua.

Comentário:

“Passadas mais de três décadas de sua estréia, a segunda incursão de Carlos Enrique Taboaba pelos caminhos do horror gótico rivaliza em popularidade com sua antecessora, ‘Hasta el viento tiene medo’ (1967). Graças à sua freqüente presença nas reprises televisivas mexicanas, ‘O Livro de Pedra’ cativou a toda uma geração de mexicanos que não se cansa de aterrorizar-se com a diabólica cumplicidade que se estabelece entre a pequena Silvia e o misterioso Hugo.

Assim como o cinema de horror gótico tem claros antecedentes na literatura anglo-saxônica, a trama de ‘O Livro de Pedra’ se inspira livremente no romance ‘A Volta do Parafuso’, do escritor britânico Henry James. Considerada uma das jóias da literatura inglesa de horror, ‘A Volta do Parafuso’ foi levado às telas em 1961 pelo diretor Jack Clayton. O filme, entitulado ‘The Innocents’ e conhecido no México como ‘Posesión satánica’, capturou com eficiência o mistério poético do romance e sem dúvidas animou Taboada a escrever este relato sobre fantasmas sedentos por vingança.

Tal como ‘Hasta el viento tiene miedo’, ‘O Livro de Pedra’ sofre de uma produção precária e um desempenho irregular por parte do elenco. No entanto, o diretor desenvolveu momentos inquietantes e várias seqüências se sucedem numa atmosfera que expressa os mais obscuros desejos da protagonista. Pouco pretensioso em suas intenções originais, ‘O Livro de Pedra’ logo converteu-se em um dos cult movies mais populares do cinema mexicano, algo que nem mesmo seu próprio diretor suspeitava no momento das filmagens.

Bem dizem que as pessoas gostam de se assustar uma vez ou outra; nesse sentido, tal obra cumpre com louvor a tarefa de satisfazer essa estranha necessidade da natureza humana.”

Más de Cien anõs de Cine Mexicano

Carlos Enrique Taboada (1929-1996):

“Ainda que tenha abordado diversos temas e gêneros em sua carreira por trás das câmeras, Carlos Enrique Taboada entrou para a história como um dos melhores representantes do escassíssimo cinema de horror mexicano. A popularidade alcançada por seus filmes de terror é indiscutível: basta perguntar a qualquer mexicano de classe média, com menos de trinta anos, se alguma vez chegou a assistir ‘Hasta el viento tiene medo’ ou ‘O Livro de Pedra’, e ele certamente se recordará de quando não pôde dormir por medo de se deparar com os fantasmas de Andrea ou de Hugo.

A afirmação anterior pode parecer exagerada, mas o fato é que a televisão mexicana tem contribuído para a popularização do cinema de horror de Taboada entre as novas gerações de cinéfilos. Além dos filmes mencionados, sem dúvida os mais populares, a filmografia de horror de Taboada inclui ‘Más negro que la noche’ (1974) e ‘Veneno para las hadas’ (1984).

Nem mesmo Taboada, em seus treze outros filmes, alcançou um reconhecimento semelhante ao de sua tetralogia de horror gótico. Em parte pela irregularidade de sua filmografia e porque nunca se distinguiu como um diretor de estilo próprio, a figura de Taboada foi encoberta pelos seus raros mas dignos êxitos num gênero com poucos expoentes em seu país.

Filho dos atores Julio Taboada e Aurora Walker, Carlos Enrique Taboada iniciou sua carreira em 1950 como roteirista e diretor na nascente televisão do México. Sua relação com o cinema nunca foi tranqüila. Em 1954, desiludido com a forma pela qual seu primeiro script foi adaptado para as telas, Taboada se retirou do meio cinematográfico por cinco anos. Este afastamento se repetiria no final de sua carreira, justo no momento em que a crítica mexicana começava a reconhecê-lo.

A despeito de Taboada considerar-se um diretor de atores, seus filmes demonstram uma extraordinária habilidade para a narrativa puramente fílmica. Boa parte do êxito alcançado por seus filmes de terror se deve mais ao talento do diretor para elaborar atmosferas inquietantes que ao desempenho do elenco. Nesse sentido Taboada e Fernando Méndez foram os únicos cineastas mexicanos a compreender a importância da sutileza no horror.”

Más de Cien anõs de Cine Mexicano

Espaço Cultural Grande Otelo
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Fone (11) 3699-5618

Aguardem novidades.